...der doppelte hund liegt feinsinnig vor dem proberaum, lauscht extrem dem schlagzeug. aber da ist kein schlagzeug mehr.
...kein trommelschlag. kein dreschen mehr auf felle, der hund steckt in seinem fell alleine.
keiner weiß, wo es ist, das schlagzeug. die wüste mär von der alten hexe mit gefälschten haaren, die kinder verkauft & schlagzeuge verscherbelt blüht in den köpfen der ignoranten.
echte querulanten tragen herbe bärte und haben ein fliehendes kinn, das sie dadurch, durch das tragen eines herben bartes, kaschieren wollen. und ist der herbe bart rötlich auch noch, dann will ich mein feuerzeug nehmen, und dem fliehenden kinn das kinderzimmerfenster weit öffnen und dem verfluchten pedanten, der das kinderzimmer entweiht hat, den herben bart abbrennen. wie ein biedermann, in dem ein brandstifter steckt und der dem arsch der welt, dem ekel der welt, das zippo-benzinfeuerzeug unter die flachsmatte setzt und zündet, den funken der gerechtigkeit, einen funken bloß, dass brennt das ganze arschloch lichterloh, wie stroh, wie ebendieses, das er in seinem schädel hütet und mit pseudoweisheiten bebrütet.
hängt sie auf, die sau im morgengrauen und die raben, diese krähen, werden sich an seinen gedärmen weiden und sich mästen.
hängt sie auf, die drecksau, in der mittagshitze und die maden, von gottes gnaden, werden sich an seinen nieren und der leber weiden.
hängt sie auf, die fahle sau, im abendrot und niemand wird ihn sehen, niemandem wird er fehlen.
hängt sie auf, die miese sau, um mitternacht und an den hoden, meterhoch über dem boden, er hat lange genug gelogen.
da denke ich mir meinen teil und nehme die alte e-gitarre in die griffel. steif sind sie geworden, diese gitarrespiel- und klampfenfinger wegen dem laisser-faire das ein jahrzehnt ich lebte. jetzt. ungezwungen tue ich alter-ego-hund nichts, und der andere, der doppelte hund, der pennt.
pennt ihr nun den schlaf der gerechten, den ich zu lange schlief...